São João da Vereda

Hospitalidade

2008-10-31T14:18:00.002-03:00

Entre quando quiser e fique a vontade.
Coma, beba e desfrute de tudo.
Emporcalhe cada centímetro da toalha branca.
Os restos, deixe onde caírem.
Os vermes cuidam de tudo no final.

B.M.P.

Onde estás?

2007-11-13T01:53:00.000-03:00

Onde estás que não respondes?

Onde ocultas sua face marcada

pelo tempo e pela saudade?

Evitas encarar meu rosto

pelo medo do que verás refletido

em minhas pupilas.

Inutilmente tentas fugir,

como uma mosca, ficas a bater

contra algo que não sabes o que é.

Desvairadamente tentas arrancar de si

o que julgas que o macula.

Mal percebes que pelo caminho

vais se deixando. Vais deixando de ser.

E não sabes que por mais que tentes

jamais deixarás de ser o que és.

E mesmo depois que estiveres totalmente nu,

ainda verás em meus olhos

as marcas que deixaste em mim.

B.M.P.

Olvidadas

2007-09-24T12:45:00.000-03:00

Olho pela janela e saudoso lembro do tempo em que as pessoas sabiam conversar.
Algumas, as julgadas eruditas, sabiam até mesmo ler e escrever.
Fascinantes histórias eram contadas, enchiam-se páginas e mais páginas com pequenos símbolos negros, com os quais o poeta exorcizava sua alma, e gentilmente nos dava toda sua agonia.
Sentados, junto ao fogo nas noites frias, nas varandas sombreadas nos dias quentes, em volta da comida na maioria das vezes, amigos narravam seus dias, seus sonhos, suas desilusões e pequenas vitórias que tornavam suportáveis suas vidas tacanhas.
Vizinhas valiam-se das janelas para fiscalizar as vidas alheias e as fofocas pulavam de casa em casa e os pequenos escândalos privados tornavam-se públicos.
Até mesmo as crianças tagarelavam seus faz-de-conta e suas mirabolantes idéias de mundos fantásticos e irreais aos obtusos olhos dos adultos.
Infelizmente as palavras acabaram, foram gastas, estão hibernando.
Ouvi falar que ainda há umas cinco ou seis que sobreviveram refugiadas em uma mente louca, onde estão tentando se juntar e formar um pequeno poema, bem barulhento, que acorde as outras.
Infelizmente não estão achando uma rima.

B.M.P.

Paraíso

2007-07-10T07:20:00.000-03:00

Branca, janelas azuis.

Onze ou doze galinhas.

Um porco a engordar.

Sobre o fogão a lenha

lingüiça e bacon.

No pequeno gramado

flores crescem vaidosas

e descuidadas.

Quando em vez

amigos trazem livros novos.

Levam ovos e saudades,

que sempre os faz voltar.

B.M.P.

O salto

2007-07-09T22:43:00.000-03:00

Quanto de nós tem que morrer?

O quanto será necessário domar este jardim

que teima em crescer para todos os lados?

Pouco a pouco a convivência faz atrofiar

ramos que talvez um dia florescessem.

Nada como estar perto.

Nada como estar longe.

Morrer um dia por vez

eis um negócio perigoso.

Pouco a pouco a ausência faz murchar

folhagens um dia frondosas.

De cima do meu monte tendo divisar o horizonte.

Constato imediato não haver monte, há um buraco.

Não tenho de onde pular.

B.M.P.

Chamada noturna

2007-06-20T05:51:00.000-03:00

Na madrugada o telefone toca prenunciando a morte.

Corta o silêncio como o bisturi do legista já corta o cadáver.

Do outro lado da linha uma mãe, retirada das profundezas

de cinco miligramas de rivotril ouve a notícia.

Chega ainda de camisola no hospital.

Tarde demais para ouvir o último suspiro do filho

e para dizer o derradeiro dorme com deus.

B.M.P.

Diáspora

2007-06-18T01:42:00.000-03:00

Até onde posso enxergar meus amigos são férmions

espalham-se pelo mundo e parece

que tendem a atingir uma distribuição uniforme.

Às vezes tento exercer a arte da auto-enganação

e fico imaginando vantagens de se conhecer pessoas em todo lugar.

A ilusão dura pouco e ao olhar pela janela

vejo a lua crescente, um estreito e zombeteiro sorriso

que o céu exibe como que a dizer:

“Tudo bem... Eu posso te fazer companhia.”

E eu fico aqui... Sozinho com o sarcasmo do céu.

B.M.P.

2007-06-11T03:28:00.000-03:00

Vida amarga, lágrimas salgadas.
O lugar errado, as pessoas erradas.
A pessoa errada. Como ser a pessoa certa?
Sou interrogado por poços castanhos
que se recusam a mostrar a resposta.
As lembranças me açoitam inclementes:
um abacateiro que atrapalha a vista,
lama que impregna a nossa vida,
cabelos curtos, sorrisos fáceis,
sem motivo, por qualquer motivo,
generosas doses de cerveja e pinga,
manjares celestes (deus nunca comeu alho frito tão bom),
fumaça, das mais diversas nos saem da boca,
gramados nos acolhem e ouvem nossas futilidades,
idéias loucas e bo(b)as, inexeqüíveis,
contas inúteis e divertidas,
aniversários eternos, várias vezes por ano,
todos de pessoas que não querem envelhecer,
tabuleiros, dados, cartas, fichas...
O frio me faz tremer. Não pego a coberta.
Não resolveria. Vem de dentro.
Do vazio.

B.M.P.

Pirilampo

2007-05-18T00:15:00.000-03:00

Esfuziante voa entre os juncos,

com sua luz intermitente

ilumina o mundo molhado de sereno.

Mal sabia, que ao pousar na folha junto ao lago,

o esperava ansioso o sapo, que chegara a antever

o prazer de engolir o delicioso artrópode

antes de ser abocanhado pela jararaca,

que casualmente procurava um jantar.

B.M.P.

Anacronismo

2007-05-17T01:08:00.000-03:00

Enquanto o CD toca Bach magistralmente

a pena risca palavras sobre o papel reciclado.

É engraçado como se juntam em desarmonia

elementos de épocas tão diversas.

Enquanto a suíte para violoncelo soa absoluta

uma guitarra descansa sobre a cama,

depois de nela ter sido executado um sofrível exercício

inspirado na própria suíte.

O recipiente com nanquim repousa ao lado do computador

enquanto alguém vestindo camiseta e tênis repetidamente

busca a tinta e faz desajeitadas letras surgirem sobre a folha.

A luz elétrica ilumina e pela janela foge a melodia, que certamente,

assim como o autor, preferiria a suave e quente luz de uma vela.

Interessante este traço de caráter...

Ter saudade de tudo... mesmo do que não se viveu.

B.M.P.

Resto

2007-05-15T00:19:00.000-03:00

A Vinícius de Moraes, de onde busco a inspiração.

Resta acima de tudo, o coração aberto para receber amor, mas temeroso de se perder na treva do outro.

Resta este olhar perdido, este flerte diário com a morte, que baila uma sedutora dança que parece levar para longe da inadequação com o mundo.

Resta este desprezo por si mesmo, este achar-se sem valor e este saber de que não se está deixando nada.

Resta esta enorme saudade que não é possível manter dentro do peito e que mancha as palavras já ilegíveis.

Resta esta imobilidade, esta absurda inércia que não permite que nada se concretize. Resta esta busca desesperada de si mesmo, e esta angústia indizível de ouvir apenas seus próprios passos ecoando em ruas onde não há mãos que ajudem a completar o caminho.

Resta o silêncio entrecortado de solilóquios vazios, que não levam a nada.

Resta o desejo de consertar o mundo, de conformá-lo à própria vontade.

Resta a capacidade de sonhar e de não realizar os sonhos.

Resta o abandono, o deixar-se levar pela eterna maré humana, que arrasta consigo todos os indivíduos comuns e que não são fortes o suficiente para romper a correnteza da mediocridade e da incompetência.

Resta a inocente necessidade de se sentir melhor que os outros, quando na verdade no máximo se é igual e a vaidade de querer ser príncipe de todo o mundo e colher os louros e o reconhecimento.

Resta o fazer e refazer de planos que normalmente não vêm a acontecer.

Resta o medo de decepcionar, de mais uma vez se mostrar incapaz, de ferir aqueles que se ama, de se ferir, ou reabrir antigas feridas, que jamais cicatrizarão.

Resta, apesar dos pesares, a crença na própria capacidade e em sua própria força.

Resta a amargura, renovada em cada despertar no local não desejado, a cada sair de casa para reencontrar as pessoas erradas.

Resta o cínico sorriso de que tudo está bem e o grito contido, preso mas pronto para sair, quando se romperem as correntes que restringem a perdida liberdade.

B.M.P.

Poesia banal

2007-05-04T00:02:00.000-03:00

Por que tamanho é o medo de se dizer o óbvio?

Talvez tudo o que se tenha dito até hoje

e tudo o que ainda se dirá se óbvio

ou trivial para alguém.

Esta seria então a solução? Falar tudo,

já que tudo será mesmo banal?

Sim. Direi tudo, serei um poço de obviedades,

de banalidades e de futilidades.

Declararei o meu amor àqueles que são

alvo do meu afeto. Falarei mal daquilo

e daqueles que por um motivo qualquer

ou sem motivo algum caiam sob meu olhar

e me pareçam merecedores de um comentário

ácido e corrosivo ou simplesmente ofensivo.

Declaro então meu amor incondicional

aos meus amigos que bebem

e aos que não gostam de beber.

E meu ódio ao mofo que impregna

tudo neste pequeno e aconchegante

pedaço do inferno chamado Juiz de Fora.

B.M.P.